Magma

Fotografias em textos que captam emoções, sentimentos e desejos de uma viagem impressionista mágica

É um livro de texto, que se diz de contos, mas enquanto eu o lia, sentia-o como se folheasse um álbum de fotografias de viagem. Fotos de paisagens, sim, também, mas, mais que isso, fotos que mostram além daquilo que se vê. Mostram o que se sente, mostram emoções e desejos.

Escrevo aqui sobre o livro Magma, da autora Fernanda Mendonça (Editora Paraquedas). Nada sei sobre a autora além do que está escrito na apresentação dela dentro do próprio livro. Tão curta que posso transcrever aqui:

“Nascida em terras paulistas e criada em quintal pantaneiro, Fernanda Mendonça aprendeu a recortar o mundo pelo que cabia em seu olhar. Partiu da fotografia para a poesia e encontra, agora, na prosa poética sua forma de enquadrar as paisagens com as quais se confunde. Atua como médica, em cirurgia pediátrica e acupuntura, no Brasil, entre o mar e a montanha”.

Eis tudo o que eu sei dela. Mas é uma apresentação curta que já esclarece muito. Por exemplo, o fato dela ter se utilizado da fotografia e da poesia como meios de expressão artística antes desse livro em prosa poética.

Também o fato dela ter sido criada em quintal pantaneiro o que, para minha imaginação, já a coloca com um olhar poético próximo do saudoso Manoel de Barros. E não é à toa que digo isso pois a maneira como ela vê e descreve não se prende ao objeto ou à pessoa em si, mas ao que deles emana e a faze sentir e desejar. Na abertura do livro, uma epígrafe do próprio Manoel de Barros que corrobora minha impressão:

“Quero a palavra que sirva na boca de passarinhos”.

Vulcânica impressionista

A câmera de texto de Fernanda Mendonça captura emoções. Mas ela não é unicamente uma “escritora passarinha”, também é vulcânica. Foi a junção das duas que produziu Magma. Assim como a ave vulcânica, que usa as cinzas como incubadora de seus ovos, a autora se aproxima dos vulcões para ser poesia.

Do livro e suas causas primordiais e intenções pouco se sabe porque nada se diz. Deduz-se, por óbvio, que foi em viagem pela Ásia, graças aos locais e hábitos mencionados. E muitos vulcões. O porquê da viagem, quanto tempo durou, se foi em uma ou mais passagens, o leitor fica a imaginar.

Interessante, e não se sabe se os contos respeitam a cronologia da viagem, mas a poesia do livro vai crescendo à medida que as páginas são viradas. Como se o mergulho da viagem fosse trazendo mais encantamento, mais sentimentos, emoções e desejos que não são fáceis de traduzir friamente. Ou será que foi apenas a prática da escrita que fez aflorar mais a prosa poética? Afinal, escrever é também uma viagem. No caso, uma viagem impressionista, mais que realista (o que é o real no coração de uma poeta?). Pode ser ainda que seja o próprio leitor que, quanto mais mergulha, mais é envolto pela lava da escrita. Ou tudo junto.

Faço aqui um pequeno poema:

Magma é a rocha do coração da terra

antes (e depois) de ser lava.

Como se a lava fosse a fala do vulcão

e o magma fosse a palavra

antes (e depois) de ser dita.

A alegria da frustração

O livro se inicia com um conto que relata um presente que só surgiu graças a uma frustração. A autora (ou a personagem literária) tenta subir a encosta de um vulcão, mas a falta de preparo físico e o encantamento com o entorno de floresta que a fazia se atrasar a impediu que chegasse ao topo (“Ninguém pisa no topo depois das 14h30, não há garantias quando chega a hora mágica”). Ela foi obrigada a voltar antes de completar a “missão”.

Na descida, exausta, tem um encontro inesperado:

“À direita um rio, lugar que convida a encontros. É à beira dele que o som vai aumentando e, como uma aparição, um ser sobrenatural, ele surge. Lentamente, um veado se presentifica, envolto em uma aura suave, calma, equilibrada. Olha para ela e lhe confere alguma força...”

O encontro que ela não procurou, aconteceu. É a mágica da viagem, ou a viagem mágica. E ela continua:

“É incontável o tempo do sonho. Ela não sabia dizer quanto durou aquele olhar.

Quando chegou à sua frente, sustentaram um encarar amoroso, acolheram suas essências e seguiram juntos pelo leito do rio. Ele desvia e adentra as árvores. Aos poucos foi se cobrindo de mata, até voltar a ser floresta.

(ela) Não pode seguir. Sentou, chorou. O que passou ali foram vidas, não minutos.”

Esse é só um exemplo da prosa poética de Fernanda Mendonça, que deixo aqui como uma amostra grátis para você se interessar pelo livro. Uma obra cheia de encontros mágicos que, como toda mágica, é envolta em mistério e encantamento.

Cada conto, uma fotografia do momento. Como escrevi no início, os retratos capturam mais a emoção, o sentimento, o desejo do que a simples descrição de paisagens e personagens. E assim nos levam em sua viagem íntima, impressionista, magma antes da explosão da lava.

Assim como faz em sua profissão de médica cirurgiã, Fernanda Mendonça, com sua palavra pássaro, abre e costura, expõe e esconde, trata e cura, não mais o corpo, mas a alma.

Um outro Magma

Aqui corro o risco de ser mal interpretado. Esclareço que não quero fazer comparações, apenas citar e lembrar de um outro livro também chamado Magma e feito por um escritor também médico: João Guimarães Rosa. O Magma dele ganhou um prêmio da Academia Brasileira de Letras em 1936, mas só foi publicado décadas depois, em 1997 (com capa do Poty), após a morte do autor.

Rosa não desprezava o livro, mas também não o exaltava e, talvez por isso, não quis publicá-lo, assim como também nunca mais publicou poemas (abro parênteses para lembrar que a prosa dele é poética, muito poética). Só dez anos depois do prêmio é que surgiu o primeiro livro publicado dele: Sagarana (1946).

No discurso de agradecimento pelo prêmio, na própria Academia Brasileira de Letras, Guimarães Rosa fala sobre Magma:

“A satisfação proporcionada pela obra de arte àquele que a revela é dolorosamente efêmera: relampeja, fugaz, nos momentos de febre inspiradora, quando ele tateia formas novas para exteriorização do seu magma íntimo, do seu mundo interior. Uma tortura crescente, o intervalo de um rapto e um quase arrependimento.

...

O Magma, aqui dentro, reagiu, tomou vida própria, individualizou-se, libertou-se do seu desamor e se fez criatura autônoma, com quem talvez eu já não esteja muito de acordo, mas a quem a vossa consagração me força a respeitar.”

E, para finalizar este textão, um dos poemas do livro Magma, que o exigente Rosa não achou bom o suficiente para publicar:

Sono das Águas

Há uma hora certa,

no meio da noite, uma hora morta,

em que a água dorme. Todas as águas dormem:

no rio, na lagoa,

no açude, no brejão, nos olhos d'água,

nos grotões fundos.

E quem ficar acordado,

na barranca, a noite inteira,

há de ouvir a cachoeira

parar a queda e o choro,

que a água foi dormir...

.

Águas claras, barrentas, sonolentas,

todas vão cochilar.

Dormem gotas, caudais, seivas das plantas,

fios brancos, torrentes.

O orvalho sonha

nas placas da folhagem.

E adormece

até a água fervida,

nos copos de cabeceira dos agonizantes...

Mas nem todas dormem, nessa hora

de torpor líquido e inocente.

Muitos hão de estar vigiando,

e chorando, a noite toda,

porque a água dos olhos

nunca tem sono...

Desejo boas viagens, mesmo que sejam para dentro de vocês mesmos